автор: Димитрина Равалиева
Грах. Котешка храна. И сол.
Да купя свещи. Да платя билета.
Излитат самолети. В си бемол
звънтят стъклата. И е вечер. Петък.
Прогнозата е дъжд. Като съдба.
Бездънен - ще ни връхлети, ще рукне.
Като признание в любов върху гърба
на списъка със нужните продукти.
0 коментара:
Публикуване на коментар